In den Straßen wächst Licht (take your time), tröstlich

bunte Einkaufstüten und bunte Kinder, sagt sie, Namen

im Mund, Luxus für alle im Lidl. So entstehen Räume.

Nach hinten raus gibts Brot von gestern, kaum

ahnt man wie sicher die Landschaft geworden ist. Und

unter der Linde, Lidl-Linde, sagt sie, parken tröstlich

bunte Wagen, Baumtraum, sagt sie, also

Parkplatz, Menschen, Einkaufstüten, ob das

wohl für Linden ewig sei, und wie lang

für Linden ewig sei, also ewig, sagt sie, ewig also

ist genauso, als ob es das nie gegeben, sagt sie

eine Zigarette lang, dann erlischt das Licht (take

away), nach hinten raus ist die Linde eine sichere

Geliebte. Den Ort zu bleiben gibts dort auch.

aus: Sabina Lorenz, “Echos für eine Nacht” (Lyrikedition 2000, München 2010.)

(Fotos: Matthias Riedel)

Alle Gedichte, die Sabina Lorenz auf mucbook geschrieben hat, findest Du hier.

So

ändern sich die Zeiten, ändern sich

Zeiten ändert sich eine ganze Menge

mit, Zeit verschlingt Zeit, verschlingt

den Ort, bis auch sie verschlungen

also

steht da vorm Haus ein Schneemann

mit Schild Avantgarde, in der Küche

qualmen Holzbriketts nachts, wachsen
Eisblumen, erinnern an den Sommer

da steht er

im Garten spielen saubere Kinder

tragen Mütter Einkäufe aus dem Auto

salopp, stabil, durch offene Fenster

schrillen Telefone der Consulting

und vornedran

am Schild fünf Parteien wo fünf

Namen standen, verlegen grinsend

Geschichten zu erzählen ohne Ort

aus: Sabina Lorenz, “Echos für eine Nacht” (Lyrikedition 2000, München 2010.)

(Fotos: Matthias Riedel)

Alle Gedichte, die Sabina Lorenz auf mucbook geschrieben hat, findest Du hier.

Springt Wasser aus neun Tellern

als Feuerwerk nachts baden wir

unsere Füße im Kreis des Quadrats

schwimmt ein Hund seine Bahnen

als Fisch nicht perfekt und trotzdem

glücklich in Bewegung das übertönt

das Wummern der Cabriolets das

geistert um siegreiche Schlachten

ein fünfzackiger Stern

Richtung Bürgerbräukeller später

verkauft man frisches Fohlenfleisch

im Glasscherbenviertel Geschmack

für die Vorstadt brechen Baustellen aus

Entkernen das geistert im Hinterhaus

ist Bewegung immer noch

nicht perfekt sitzen wir am Brunnen

der da ist weil Luxusschimmer Bahnen

brach lange nachdem Bilder brannten

aus: Sabina Lorenz, “Echos für eine Nacht” (Lyrikedition 2000, München 2010.)

(Fotos: Matthias Riedel)

Alle Gedichte, die Sabina Lorenz auf mucbook geschrieben hat, findest Du hier.

Was die Kamera sieht auf der Nymphe

am codierten Brunnen knutschen

Betäubte spritzen Fontänen Wasser

in komprimierte Gesichter verschorft

und Frauen mit alternden Plastiktüten

auf Bänken ausgetretene Schuh‘

was sie nicht sieht weil es hinter ihr liegt

Husten und Spucken in nassen Neubauten

die keine Miete aufbringen trockenwohnen

für Zahlende in Gründerzeitbauten

jetzt vor rotblühenden Kastanien zu jung

um als Schatten dienlich zu sein

was sie beim Wachsen nicht sehen

das endlose Videomaterial ihrer Jugend

aus: Sabina Lorenz ,”Echos für eine Nacht” (Lyrikedition 2000, München 2010.)

(Fotos: Matthias Riedel)

Alle Gedichte, die Sabina Lorenz auf mucbook geschrieben hat, findest Du hier.

Sie hörte das Klopfen an der Tür nicht, das zaghafte nicht und auch nicht das kräftigere, das folgte. Sie stand schon eine Weile lang am Fenster des Büros und blickte vom fünften Stock auf die Lietzenburger. Vor ihren Augen tobte ein Unwetter. Seit einer halben Stunde blitzte und donnerte es in immer kürzeren Intervallen und der Wolkenbruch, der mit dem Gewitter einherging, war so gewaltig, dass Gullys überfluteten, Wasser stand Zentimeter hoch auf dem Asphalt und die wenigen Autos, die sie wahrnahm, schlichen mit aufgeblendeten Scheinwerfern wie verängstigte Katzen in beide Richtungen der Straße.

Es war Charlies dritter Tag in dem Büro. Friedrich K. Adam hatte sich nach zweiundvierzig Jahren harter Arbeit in den Ruhestand verabschiedet, Charlie hatte den Mietvertrag des Alten übernommen und ihm ein paar Möbel abgekauft – die beiden Rollschränke, auf denen noch der Staub der Zeit lag, den antiken Schreibtischsessel aus Mahagoni und den hässlichen Eichenschreibtisch, an dem sie in den nächsten Monaten die traurige Geschichte des Dichters Philipp Bach zu Papier bringen wollte. Bach war im Sommer 2006 unter nicht ganz aufgeklärten Umständen an der Glienicker Brücke leblos aus der Havel gefischt worden.

Es klopfte ein zweites Mal. Charlie wandte sich vom Fenster ab und sah auf die Tür, sah, wie der Knauf sich langsam nach links drehte und die Tür sich öffnete. Im Rahmen stand ein großer Mann Ende vierzig. Er trug Budapester Schuhe, einen Kamelhaarmantel, dessen Schultern der Regen dunkel verfärbt hatte, und einen braunen Hut mit breiter Krempe. Er sah aus wie ein reicher Unternehmer in den deutschen Filmen der fünfziger oder sechziger Jahre. Nur dick war er nicht, vielmehr schlank. In der linken Hand hielt er einen übergroßen Regenschirm, zwischen Oberarm und Brustkorb klemmte eine weiße Plastiktüte. Er blickte in Charlies erstauntes Gesicht, dann zeigte er mit der rechten Hand auf das Messingschild an der Tür, auf dem erhaben, in schwarzen Buchstaben, die Worte Detektei Adam zu lesen waren.

Ohne sich vorzustellen und ohne ein Wort der Begrüßung sagte er: »Gibt’s ihn nicht mehr, den alten Adam? Ist er tot?« Charlie ging zwei Schritte vor zum Schreibtisch, auf dem aufgeschlagen neben ihrem Rechner die grüne Mappe mit den Notizen über Philipp Bach lag. Wie ertappt schloss sie die Mappe. Ihr Blick fiel kurz auf das weiße Etikett, das sie selbst fein säuberlich mit einem Montblanc-Füller beschriftet hatte. In der Hauptzeile führte es den Namen des Dichters, die Unterzeile des Aufklebers lautete: Was soll eigentlich aus Mitteleuropa werden, wenn ich eines Tages tot bin?

»Nein, Herr Adam ist nicht tot. Wieso?«

»Ich habe ein paar Mal versucht, ihn ans Telefon zu kriegen, vergeblich. Er hat mir bei zwei Gelegenheiten sehr geholfen. Sind Sie seine Tochter?«

Charlie schüttelte den Kopf und anstatt zu sagen: Guter Mann, mach dich vom Acker, mit Adam und seinem Schnüffler-Business habe ich nichts zu tun! sagte sie: »Herr Adam ist in den Ruhestand gegangen, er lebt in Florida. Kann ich Ihnen vielleicht helfen?«

Die Worte purzelten, ohne dass sie nachdachte, aus ihrem Mund. Sie wusste nicht, warum. War es die Angst nach langer Pause wieder zu schreiben? Oder war es vielleicht einfach nur Neugier? Wenn ein Mann in einem Kamelhaarmantel und in teuren Schuhen sich bei dem Sauwetter auf die Straße traute, dann musste es einen triftigen Grund dafür geben, zumindest ein Geheimnis, das unbedingt aufgeklärt werden wollte. Warum sonst suchte man einen Schnüffler auf?

Der Mann stellte den Regenschirm neben einen der beiden Rollschränke aufs graue Linoleum, dann nahm er den Hut ab und stülpte ihn über den Griff des Schirms. »Sind Sie Adams Nachfolgerin?«, fragte er, während er die noch nasse Plastiktüte auf dem Schreibtisch ablegte. Charlie antwortete nicht. Draußen donnerte es, Hagelkörner trommelten mit solcher Gewalt gegen die Fensterscheibe, dass man fürchten musste, sie gehe zu Bruch. Das Büro lag jetzt fast im Dunkeln. Erst in diesem Augenblick reichte der Mann Charlie die Hand zur Begrüßung. »Dan… Daniel Baum«, sagte er. Seine Stimme klang forsch, so als sei sie gewohnt Anordnungen zu geben. »Und mit wem hab ich die Ehre?«

»Charlotte Pacou«, antwortete Charlie.

»Pacou … Pacou …«, wiederholte Baum langsam. In seinem Kopf arbeitete es. »Wir hatten doch einmal einen französischen Botschafter hier, Pacou … René, glaub ich, hieß er. Ja, richtig, René Pacou.«

»Hat nichts mit mir zu tun. Ich bin Berlinerin, waschechte.«

Charlie log. Sie war keine Berlinerin. Sie knipste die Schreibtischlampe an und fragte sich, ob sie das absurde Spiel nicht beenden und dem ungebetenen Besucher die Wahrheit sagen sollte.

»Sind Sie so gut wie Adam?«, fragte Baum, während er die weiße Plastiktüte öffnete und ein Buch herauszog, einen Kunstkatalog. Charlie hob leicht die Schultern und ließ sie wieder fallen. Was wusste sie, wie gut sie war? Seit sie sich vor zwei Monaten nach sechs langen Jahren von Nick Seeberg getrennt hatte, wusste sie nichts mehr. Nichts. Schon gar nicht von sich selbst. Außer, dass

sie kaputtgegangen wäre, wenn sie ihn nicht verlassen hätte. Sie deutete auf den Bistrostuhl, den sie aus ihrem Apartment mitgebracht hatte, und setzte sich in den Mahagonisessel. Daniel Baum nahm auf dem Stuhl Platz. Sein rotbraunes Haar hatte er mit Gel zurückgekämmt, sein Gesicht war leicht gebräunt. Das Aussehen passte zum Outfit, zum Hut, zum Kamelhaarmantel, zu den teuren Schuhen.

»Ich wollte Adam bitten, eine Frau für mich zu suchen«, sagte

Eifersucht, dachte Charlie. Same old story. Mittelalterlichem, reichem Mann läuft junge Geliebte weg. Mann will wissen, was sie treibt, um sie dann zum Teufel zu schicken. Wie einfach doch alles war. Und wie trostlos Adams Berufsleben gewesen sein musste. Zu achtzig Prozent, oder noch mehr, hatte es von der Eifersuchtgelebt. Einer liebte eben immer mehr. Und Adam sollte es dann richten, aus einem Verdacht sollte er Gewissheit machen. Warum auch immer…

»Eine Frau? Welche Frau?«, fragte Charlie.

Baum erhob sich vom Stuhl, nahm den Katalog vom Schreibtisch und schlug eine Seite auf, die mit einem hellgrünen Stickie markiert war. Er legte sie Charlie vor die Nase. Dann setzte er sich wieder, schlug die Beine übereinander und faltete die Hände auf den Knien. Er sah Charlie an, als wolle er sagen: Jetzt bist du dran, Mädchen.

Charlie zog die Schreibtischlampe näher ans Buch und kniff die Augen leicht zusammen. Vor ihr lag die nicht sehr professionell aufgenommene Farbfotografie eines Gemäldes, das Porträt einer jungen Frau. Es war zweisprachig untertitelt: Louise im blauweiß gestreiften Leibchen und Louise en chemisette rayée bleu et blanc, beiden Titeln folgte die Jahreszahl 1959. 1959 – das Bild war zehn Jahre älter als Charlie. Was sollte das? Sie blätterte in dem Katalog ein paar Seiten vor und zurück. Die anderen Fotos der Gemälde waren von besserer Qualität, schärfer und klar ausgeleuchtet.

»Ich verstehe nicht. Sie suchen diese Frau? Diese Louise?«

Baum schüttelte den Kopf, und zum ersten Mal glaubte Charlie, den Hauch eines Lächelns auf seinem Gesicht zu erkennen. »Nein, nicht die Frau, ich suche Louise. Das Gemälde will ich. Ich besitze fast alles von Jabal, jedenfalls fast alle Ölbilder.«

Charlie betrachtete das Cover des Katalogs. Jonas Jabal – Tableaux et Dessins. Edition Cinquanteneuf. Den Namen des Malers glaubte sie schon einmal gehört zu haben, sie konnte sich aber nicht erinnern, wo und wann. Auch das Gemälde auf dem Umschlag kam ihr bekannt vor. Verflucht, wo hatte sie das Bild schon einmal gesehen? Es zeigte einen jungen Mann, schlaksig und verträumt, sein kleiner Kopf klebte unschuldig auf dem langen Hals wie Schwefel auf einem Streichholz. Er hatte rotblonde Haare, die in alle Richtungen standen. Unter dem rechten Auge war eine Narbe zu erkennen. Er machte den Eindruck, als wisse er nicht, wo er hingehörte. Das Hemd, das er trug, sah aus wie ein kanadisches Holzfällerhemd, kariert und bunt. Charlie zeigte mit dem Finger auf das Bild und sah Baum an. »Auch das? Das gehört Ihnen auch?«, fragte sie.

»Auch das, ja. Auch das gehört mir.«

Eine Viertelstunde später saß Charlie wieder allein in ihrem Büro und googelte Jonas Jabal. Daniel Baum und sie hatten vereinbart, dass sie beide noch einmal über den Auftrag nachdachten. Charlie hatte gezögert, als Baum eine Antwort von ihr wollte, aber auch Baum selbst war sich nicht sicher, ob Charlie die richtige Person für eine solche Aufgabe war, er hatte keinen Zweifel daran gelassen, dass auch er Bedenkzeit brauchte. Den Katalog hatte er ihr geschenkt, ihr seine Visitenkarte gegeben und Charlies Handynummer notiert. Falls einer der beiden den anderen nicht anruft und absagt, hatten sie sich für den nächsten Tag um neunzehn Uhr im Haus von Baum in Grunewald verabredet.

Als Charlie eine Stunde nach ihrem unerwarteten Besucher das Büro verließ, hatte sich das Unwetter verzogen, der Himmel war sternenklar und das Licht des Vollmonds spiegelte sich auf dem nassen Asphalt. Im Rinnstein lagen noch nicht getaute Hagelkörner. Es war kalt geworden. Doch Charlie spürte die Kältt nicht. Ihre Gedanken kreisten ausschließlich um Jonas Jabal, dessen Bilder sie nicht mehr losließen.

Von der Lietzenburger Straße ging sie Richtung Manzini. Zwar hatte sie sich einmal geschworen, das Café nicht mehr zu betreten, weil sie Nick Seeberg hier kennengelernt hatte, aber das war ihr jetzt gleichgültig. Sie hatte immer gern hier gesessen. Während ihres Studiums hatte sie ganze Nachmittage hier vertrödelt, in die Luft geguckt und geträumt. Jetzt verstand sie nicht mehr, warum sie den Ort gemieden hatte. Seeberg war an diesem Abend Lichtjahre von ihrem Gedankenkosmos entfernt, genauso Philipp Bach, ihr Poète maudit, dem sie doch eigentlich einen Lorbeerkranz flechten wollte, seit sie zwei Bücher des Mannes gelesen hatte.

Während sie Muscheln aß und ein Glas Weißwein trank, klebten ihre Augen auf Louise im blauweiß gestreiften Leibchen. Nichts anderes um sich herum nahm sie wahr.

Diese Geschichte ist dem neuen Roman “Louise im blauweiße gestreiften Leibchen” (Hanser Verlag) von Mathias Nolte entnommen. Das Buch kostet 19 Euro 90. Am Donnerstag, den 14. Januar, liest der Autor im BücherCafé Lenter (Balanstraße 14). Der Eintritt kostet sieben Euro. Reservierungen sind unter 089/18910096 möglich.

Sommer kracht durch Wolkentürme in Oberleitungen

eine Unruh feuergefährlich in allen Himmelsrichtungen

heizen blitzende Motoren kochenden Asphalt Blaulichter

knallen auf Straßenbahnschienen in der Mitte zerhackt

vom Metall der Weichen geometrische Systeme sich

überlagernd brechen blanke Tower-Fassaden der Hitze

entgegen

(Fotos: Matthias Riedel)

Alle Gedichte, die Sabina Lorenz auf mucbook geschrieben hat, findest Du hier.

Paul Kajetan ist diesmal auf der Flucht, weil er den korrupten Machenschaften der Münchener Polizei auf die Spur gekommen war. Vom Grenzort Zellach aus versucht er über die Berge nach Österreich zu fliehen.”Kajetan kehrt zurück und er ist doch ganz der Alte geblieben”, sagte Andrea Maria Schenkel zum neuen Roman. “Robert Hültner schafft es, mit seiner Figur des Inspektor Kajetan die Zeitspanne zwischen den beiden Weltkriegen lebendig werden zu lassen und zieht den Leser in seinen Bann. Lässt nicht locker, zieht uns tiefer und tiefer und ganz nebenbei verstehen wir, wie alles kam und warum es so kommen musste.”

München, Ende August 1928

Während des Tages war der graue Himmel wie ein verwaschenes Leintuch über der Stadt gehangen. Am späten Nachmittag sank die Wolkendecke tiefer, stäubend feiner Niederschlag brachte das Pflaster und das matte Blattwerk der Straßenbäume zum Glänzen. Als die Dämmerung hereinbrach, rissen die Wolken auf, es wurde wieder etwas milder, doch plötzlich färbte schwefelgelber Schein den Abendhimmel. Das Gezwitscher der Vögel verstummte. Jäh prasselte ein Wolkenbruch mit ohrenbetäubendem Getöse herab, scheuchte die Städter in ihre Häuser und brachte das geschäftige Treiben auf den Straßen und Gassen zum Erliegen. Eine endlos wirkende Zeit goss es wie aus Kübeln. Rasch schwollen Isar und die Bäche der südlichen Vorstadt an.

Allmählich klang das Unwetter ab und ging in ein lautloses Nieseln über. Als der mitternächtliche Glockenschlag der Giesinger Kirche wimmernd ausklang, erfüllte das Rauschen von Fluss und Bächen noch immer die Luft. Nebel wälzte sich durch die Gassen, dicht wie der Dampf in einer

Waschküche.

Vom Haidhauser Hochufer kommend, hastete Lipp Kersch baumer durch den Lichthof einer milchig schimmernden Straßenlampe an der Ohlmüller-Straße, um sogleich vom Dunkel der schmalen Gassen wieder verschluckt zu werden.

Kurze Zeit später platschte er durch die Pfützen im lichtlosen Innenhof einer aufgelassenen Sägemühle und verschwand in der Tür eines heruntergekommenen Gebäudes. Er tastete sich das unbeleuchtete Stiegenhaus in den ersten Stock hinauf. Auf dem Absatz hielt er inne und lauschte in die Dunkelheit. Aus einem Schlitz unter einer Türe am Ende des Flurs schimmerte Licht. Leises Gemurmel war zu hören, ein Bodenbrett knarrte unter einem schweren Schritt.

Lipp Kerschbaumer atmete durch, um seinen hämmernden Puls wieder unter Kontrolle zu bekommen. Er hastete auf die Türe zu und stieß sie auf. Das Licht einer Kerze flackerte. Die beiden Männer in der kleinen Kammer fuhren alarmiert herum und starrten ihn an.

»Da ist er ja«, hörte er eine erleichterte Stimme.

Lipp holte röhrend Luft. »Wer ist es gewesen!?« Mit einem Hackentritt schlug er die Tür hinter sich zu. »Wer hat geschossen?«, rief er. Er presste seinen Rücken an das Türblatt, als könne er damit das Eindringen eines weiteren Unglücksboten verhindern. »Hölzl!?«

Der Angesprochene war ein untersetzter Mann mit fleischigem Gesicht und kleinen, dunklen Augen unter der wulstigen Stirn.

»Endlich bist da, Kerschbaumer«, beschwichtigte er den Ankömmling. »Wo bist denn so lang geblieben?«

»Ich hab euch was gefragt!«

»Plärr noch lauter! Scheinst wohl scharf drauf zu sein, dass uns die Grünen gleich erwischen, oder was?«

»Wers gewesen ist, möcht ich wissen«, keuchte Lipp. Sein Blick flog in die Ecke der Kammer, in der Jakl Dosch auf einer Wandbank gekrümmt kauerte und noch immer stoßend atmete. Wie sie es vereinbart hatten, war jeder von ihnen nach diesem unglückseligen Unternehmen auf unterschiedlichen Wegen zum aufgelassenen Holzlager in Untergiesing gerannt, um das weitere Vorgehen zu beraten.

»Jakl!« Lipp zog den Rotz hoch. »Bist dus gewesen?«

Der Angesprochene hob sein hohlwangiges Gesicht. »Was schaust ausgerechnet mich an?« Matte Empörung klang aus seiner Stimme. »Möchst dus vielleicht mir anhängen?«

»Ich schau euch alle zwei an!«

»Weckts nur das ganze Viertel auf«, sagte Hölzl. Der Parteifunktionär griff sich einen Schemel, ließ sich darauffallen und streckte die Beine von sich. »So ists recht. Genau so gehört sichs für ein geheimes Parteikommando.« Er kramte in seiner Jackentasche und zog ein verbeultes Päckchen Zuban hervor. »Ganz genau so.«

»Wer es war, möcht ich wissen!«, schrie Lipp. Seine alte Narbe an der Stirn pochte.

Hölzl streifte ihn mit einem zornigen Blick, steckte sich eine Zigarette an der Kerze an und nahm einen tiefen Zug. »Hock dich hin, Lipp«, sagte er beherrscht. »Geschehn ist geschehn.« Er wischte sich mit dem Handrücken über die feuchte Stirn, drehte sich zum Fenster und sah in die tintige Nacht hinaus. Regen prasselte gegen die Scheiben. »Der Schöttl ist ein Lump gewesen. Er hats nicht anders verdient.« Sein Blick kehrte zu Lipp zurück. »Es ist egal, wers gewesen ist. Jeder von uns hat eine Pistole dabei gehabt, und zum Schluss ist es drunter und drüber gegangen. Aber deswegen brauchst jetzt nicht gleich die Nerven zu verlieren. Kein Mensch hat uns gesehen.«

Lipp Kerschbaumer trat einen Schritt vor. Seine Schuhe schmatzten beim Gehen, von den Säumen seiner durchnässten Kleidung tropfte noch immer Wasser und bildete kleine Pfützen zu seinen Füßen. Sein Gesicht glühte, die nassen Haare klebten ihm in Strähnen über Stirn und Schläfen. Das Licht der Lampe, die von der Decke der niedrigen Kammer baumelte, ließ seine noch jungen Züge ausgemergelt erscheinen.

»Du warst es, Hölzl«, sagte er leise.

»Reiß dich zusammen! Noch bin ich der Kommandant.«

»Drauf scheiß ich ab jetzt! Gibs endlich zu.«

»Auf was ein Genosse wann scheißen darf, ist noch nicht ausgemacht, Kerschbaumer«, sagte Hölzl ungerührt. »Und wie kommst überhaupt drauf, dass ich es gewesen bin? Hast dus vielleicht gesehen?«

Lipp schien die Frage nicht gehört zu haben. »Warum hast du geschossen? Es war anders ausgemacht. Er hätt einen Denkzettel kriegen sollen. Ein paar Watschen, sonst nichts!«

Hölzl paffte und sah an ihm vorbei. »Ob dus gesehen hast, hab ich dich gefragt.«

Lipp spürte, wie sein Herzschlag vor ohnmächtiger Wut zu poltern begann. Eine Übelkeit kroch heran.

»Der Lipp hat recht. Von Schießen ist nie die Red gewesen«, warf Jakl verdrossen ein. Er hielt seine Arme um seinen Oberkörper geschlungen, als friere ihn.

Wieder unterdrückte Hölzl einen zornigen Impuls. »Jetzt hörts einmal zu, Genossen«, begann er. »Wir spielen hier nicht Räuber und Schandi, kapiert? Die Partei ist von oben bis unten von Spitzeln verseucht. Fangen wir einen, schleicht sich von der anderen Seite wieder ein Neuer rein.« Er hob seine Stimme: »Kerschbaumer! Dosch! Muss ich Euch erzählen, wie viele von uns schon eingefahren sind, weil bei der Verhandlung auf einmal einer von diesen Drecksäuen als Zeuge aufgetaucht ist? Die besten Kameraden waren drunter! Ist euch das auf einmal egal?«

»Da drum gehts doch gar nicht«, sagte Jakl. »Aber wenn ich gewusst hätt, dass –«, Hölzl schnitt ihm mit einer gereizten Handbewegung das Wort ab und fuhr beschwörend fort: »Wir haben vom Genossen Grabow persönlich den Auftrag, diese Drecksäu unschädlich zu machen. Wenn ihr gemeint habt, es langt, denen ein bissl mit dem Finger zu drohen, dann habt ihr in einem Geheimen Parteikommando nichts verloren, verstanden?«

»Dieser Grabow … keiner in der Partei kennt ihn, bloß du.« Hölzl verdrehte die Augen zur Zimmerdecke. »Darf ich nicht drüber reden, Dosch. Wie oft soll ichs dir noch erklären.«

»Was hat uns eigentlich ein Russ zu befehlen? Wir sind die bayerische Partei.«

»Und von der Komintern hast auch noch nie was gehört, stimmts?«

»Doch …«, sagte Jakl müde.

»Na, wenigstens etwas«, seufzte Hölzl.

»Du kapierst nicht!«, setzte Jakl wieder an. »Hätt ich gewusst, dass einer bei der Sach draufgehen kann, hätt sich die Partei einen anderen suchen müssen.« Er hob sein schmales Gesicht zu Hölzl. »Und ich wars nicht, der geschossen hat.« Er drehte sich zu Lipp. »Hab doch nicht einmal entsichert gehabt.« Seine letzten Worte waren in ein Flüstern übergegangen.

Hölzl strich sich in gespielter Verzweiflung mit der Hand über seinen Schädel. »Kapiert ihr denn allweil noch nicht, ihr Anfänger? Es ist komplett egal, wem von uns ein Schuss abgegangen ist. Ist wie bei den Weibern. Ist nicht vorgesehen gewesen, richtig, kann aber vorkommen! Je nervöser einer ist, desto eher!«

Lipp lachte grimmig auf. »Genauso werdens die Richter auch sehn.«

Hölzl ging nicht darauf ein. »Genossen!«, setzte er wieder mit eindringlicher Stimme an. »Ich sags noch mal: Keine Sau hat uns gesehen. Es gibt also bloß eins, das uns gefährlich werden könnt. Nämlich, wenn einer von uns jetzt die Nerven verliert!« Drohend ergänzte er: »Das aber wird die Partei nicht zulassen, da könnts Gift drauf nehmen.« Er fixierte Jakl, dessen Schädel zwischen seine Schultern zu schrumpfen schien. Hölzl registrierte befriedigt sein erschöpftes Nicken, warf seine Zigarette zu Boden und sagte lauernd: »Du auch, Kerschbaumer? Haben wir uns verstanden?«

Lipp war noch immer fassungslos. Er klappte den Mund ein paarmal auf und zu, bevor er hervorstieß: »Habt ihr überhaupt eine Ahnung, was jetzt losgeht? Wenn ers nicht überlebt –«

»Dann hat ers nicht anders verdient!«, fiel ihm Hölzl heftig ins Wort.

»Aber wir … wir werden als Mörder gesucht!« Dass er spürte, wie seine Augenwinkel feucht wurden, machte Lipp nur noch zorniger. »Was ist mit den Genossen im Ruhrgebiet droben wegen einer gleichen Sach passiert, vor zwei Jahren? An die Wand gestellt sinds worden!«

»Klassenjustiz ist das gewesen«, sagte Hölzl. »Sogar die Bürgerlichen habens zugeben müssen.«

»Und damit, dass die Bürgerlichen hinterher was zugeben, könnens jetzt die Würmer füttern, oder was?!« Lipps Stimme überschlug sich. »Hölzl … bist dus gewesen? Red, sonst –!«

»Es muss endlich durchgegriffen werden! Gründlich!«

»Ob du geschossen hast?! – Du warst es!«

»Zum letzten Mal«, sagte Hölzl beherrscht. »Hast dus gesehen?«

»Nein! Bin doch schon wieder im Hausgang gewesen, wies gekracht hat!«

»Also nichts hast gesehen«, stellte Hölzl fest. »Ich sag dirs noch mal, Lipp. Reiß dich ja zusammen. Die Geduld der Partei hat Grenzen.«

»Ich … ich trau dir nicht, Hölzl …« Lipps Stimme klang jetzt heiser. »Ich hab dir noch nie getraut …«

Der Mund des Funktionärs zuckte. Verächtlich maß er sein Gegenüber. »Kann auf Gegenseitigkeit beruhen, Kerschbaumer. Ich frag mich auch langsam, auf was für einer Seiten du eigentlich stehst.« Er bemerkte, dass ihn Dosch ungläubig anstarrte. Seine Stimme wurde wieder drängend: »Herrgott! Ihr seids doch keine Weiber! Ihr müsst es endlich kapieren! Es ist Krieg, Genossen!« Wie zur Bekräftigung schlug er seine Hände auf seine Oberschenkel. »Und jetzt ist Schluss mit der Winslerei! Hab ichs denn mit Kommunionbuben zu tun, oder was?« Er stand auf und ging zum Fenster. Der Regen hatte nachgelassen. Hölzl schob den Saum des verschlissenen Vorhangstoffes zurück und sah prüfend in die Nacht hinaus. Er zog den Vorhang wieder zu und kehrte zu seinem Schemel zurück. »Und jetzt reden wir darüber, was wir den Kriminalern sagen, wenn sie uns …«

»Ich trau ihm nicht, Jakl«, setzte Lipp wieder an. »Der ist nicht sauber –« Sein Magen krampfte sich. Er tat ei nen ungelenken Schritt zurück und tastete nach der Türklinke.

»Wohin gehst?«, sagte Hölzl scharf.

»Aufs Scheißhaus …«, würgte Lipp hervor. »Ich muss … speiben. Oder wärs dir … lieber, ich täts da herin?«

Er wartete Hölzls Entgegnung nicht mehr ab, ging hinaus und zog die Türe hinter sich zu. Seine Kehle wurde eng, Säuregeschmack füllte seinen Gaumen. Er rang nach Luft, wankte einige Meter vorwärts, bis er die Türfassung des Aborts mit seinen Fingern ertastet hatte, drückte die Türe auf und griff nach dem Abortdeckel.

In diesem Moment hörte er mehrere Schläge, die an die Haustüre unter ihm donnerten, nur wenige Augenblicke danach das Splittern und Bersten des nachgebenden Holzes, dann das Poltern der Stiefel und den hechelnden Atem mehrerer Männer auf der Stiege.

Lipp zog die Türe hinter sich zu und hielt den Atem an. Durch den Schlitz unter der Türe huschte der Schein flackernder Lampen vorüber. Sekunden später dröhnten nur wenige Meter entfernt wieder Schläge.

»Polizei!!«, hörte er eine laute Stimme. »Waffen weg! Einzeln und mit erhobenen Händen herauskommen!«

Lipp stieg auf das Abortbrett, suchte nach dem Fensterhaken, drehte ihn, öffnete das schmale Fenster und wand sich hinaus. Noch immer fiel Regen. Unter ihm gurgelte der schwarze Stadtbach. Der Geruch abgestandener Lauge und Fäkalien drang an seine Nase. Er stieß sich ab. Als er im Wasser landete, spürte er einen Schlag. Ein reißender Schmerz schoss durch seine Wade. Er tauchte unter.

(Dieser Text ist dem neuen Roman “Inspektor Kajetan kehrt zurück” von Robert Hültner entnommen, der 2009 als btb-Taschenbuch erschienen ist. Der Roman kostet 15 Euro 95.)

Am 7. Dezember liest Robert Hültner um 19 Uhr im Literaturhaus (Salvatorplatz 1) im Rahmen der Tukan-Preisverleihung 2009. Es sprechen Stadtrat Klaus-Peter Rupp und Dr. Hans Dieter Beck, Vorsitzender des Tukan-Kreises. Die Laudatio hält Ulrich Klenner. Der Eintritt ist frei, um Anmeldung (unter Tel. 089/29 19 34-27) wird gebeten.

Im Flugzeug von Wien nach Rio de Janeiro – Nein. Ich möchte neu anfangen. Als ich Eva zum ersten Mal küsste, hörten wir die Platte »Born to be wild«. Das ist sechzehn Jahre her. Als ich unlängst von der Arbeit heimkam, wehrte Eva meinen Versuch, sie zu küssen, ab, worauf ich in das Zimmer unserer Tochter schaute. Vanessa lag mit geschlossenen Augen auf ihrem Bett und hörte »Born to be alive«. Sie öffnete nicht einmal die Augen. Ich – Nein. Ich möchte neu anfangen. Ich war ein sehr guter Student, der zu den schönsten Hoffnungen berechtigte. Es war, als steckte in mir eine bis zum Äußersten angespannte Stahlfeder. Mein Lehrer, Professor Schneider, gab mir zu verstehen, dass er von mir erwartete, das Studium mit Auszeichnung abzuschließen. Aber die Feder löste sich nicht, ich machte nicht den Sprung nach vorne, sondern verhedderte mich in Theorien. Ich studierte übrigens Wirtschaftswissenschaften. Ich schrieb eine Arbeit zum Thema »Heterodoxer Schock«. Die Methode des heterodoxen Schocks gilt als Mittel, eine darniederliegende Nationalökonomie durch eine bewusst herbeigeführte reinigende Krise zu sanieren, in der man völlig geänderte Bedingungen für einen neuen Aufschwung durchsetzt. Das war die Lehrmeinung. Ich plädierte aber dafür, diese Methode auch einmal bei saturierten, stabilen Volkswirtschaften anzuwenden, um auch diesen wieer das Gefühl von Aufbruch und Neubeginn zu geben. Diese These war ein Skandal. Am Ende musste ich froh sein, eine positive Abschlussnote zu bekommen. Seit damals – Nein. Ich will neu anfangen.

Wahrscheinlich begann es schon, als ich zur Schule ging. Es war die Zeit, Ende der 60er-Jahre, als die Idee, man könne und müsse neu beginnen, alles anders und besser machen, zum  allgemeinen Fetisch wurde. Dieser Zeitgeist, just wenn man in der Pubertät ist! Ich hörte »I want to hold your hand« und hielt Händchen. Ich hörte »Let’s spend the night together« und erregt – diskutierte ich über Gesellschaft, Establishment und Unterdrückung. Maria – hieß sie wirklich so? Egal, sie war die erste, mit der ich mir einen Sprung ins Leben vorstellte, in ein freies, intensives Leben. Maria wollte mich nicht küssen, aber sie fragte mich, warum ich diese seltsame Delle auf der Stirn habe. Ich versuchte nochmals, meinen Mund auf den ihren zu drücken, das heißt, ich stellte mir so intensiv vor, es zu tun, dass ich fast –

Ich muss neu anfangen. Ich war ein sehr schüchternes Kind, so brav, dass man, wenn ich spielte, im Wohnzimmer das Ticken der Standuhr hören konnte. Ich habe –

Nein. Ich muss neu beginnen. Die Delle. Ich war eine schwierige Geburt. Meine Mutter erzählte immer wieder, ich hätte sie fast umgebracht. Schließlich habe man eine Zange verwendet. Diese Stümper. Warum kein Kaiserschnitt? Stümper und Ignoranten, da waren sich Vater und Mutter einig, hätten ihr Leben kaputt gemacht. Und ich, an den schließlich die Aufgabe delegiert war, den sozialen Aufstieg der Familie zu schaffen, hatte nun diese Delle. Und –

Nein. Ich muss neu beginnen. Wirklich am Anfang. Das hat mir meine Mutter erzählt: Genau im Moment meiner Zeugung habe mein Vater plötzlich gefragt: »Liebling, hast du auch die Standuhr im Wohnzimmer aufgezogen?« Diese Frage ausgerechnet in diesem Augenblick! Meine Mutter war schockiert und augenblicklich verkrampft. Dazu muss man die Geschichte dieser Uhr kennen, die – aber das führt zu weit. Ich müsste neu beginnen. Ich tat es. Wie viel Glas es auf einem Flughafen gibt! Das entdeckte ich erst, als ich abreiste, um neu anzufangen. Auf dem Weg zum Gate ging ich ununterbrochen auf Glaswände, auf Glastüren zu, in denen ich mich spiegelte. Jetzt, da ich wegging, traf ich endlich mich selbst. Eine Trennung ist eine abrupte Befreiung aus unproduktiven Verstrickungen, eine bewusst herbeigeführte reinigende Krise, im Grunde ein heterodoxer Schock. Im Flugzeug nach Brasilien hatte ich das Gefühl, dass eine innere Feder sich löste und dass sie es war, die den Start dieses Flugzeugs bewirkte. Meine Euphorie war so groß, dass ich meinte, mit Helium gefüllt zu sein, das mich ganz leicht machte und zugleich meine Außenwände straff nach außen drückte. Gab es da noch eine Delle, eine Beschädigung? Nein. Der Flugkapitän sagte die Flugzeit durch. Es sollte ein langer Flug werden. Aber gemessen an all meinen Anläufen würde er doch nur ein kurzer energischer Satz sein. Im Kopfhörer hörte ich dann das Lied »I’m the tiger«. Und ich dachte: Ja.

Diese Geschichte ist Robert Menasses “Ich kann jeder sagen. Erzählungen vom Ende der Nachkriegsordnung” entnommen. Das Buch erschien 2009 im  Suhrkamp Verlag und kostet 17 Euro 80 Euro.

Vor 90 Jahren, 1919, mitten in den Revolutionswirren, hielt ein fast unbekannter Professor in München eine Rede. Max Webers “Politik als Beruf” ist heute weitgehend akzeptiert als eine der größten Reden eines Deutschen im 20. Jahrhundert. Er selbst ist ein Klassiker des Denkens geworden. Damals beendete er seinen Auftritt vor Münchner Studenten mit den Worten:

“Die Politik bedeutet ein starkes langsames Bohren von harten Brettern mit Leidenschaft und Augenmaß zugleich. Es ist ja durchaus richtig, und alle geschichtliche Erfahrung bestätigt es, daß man das Mögliche nicht erreichte, wenn nicht immer wieder in der Welt nach dem Unmöglichen gegriffen worden wäre. Aber der, der das tun kann, muß ein Führer und nicht nur das, sondern auch – in einem sehr schlichten Wortsinn – ein Held sein. Und auch die, welche beides nicht sind, müssen sich wappnen mit jener Festigkeit des Herzens, die auch dem Scheitern aller Hoffnungen gewachsen ist, jetzt schon, sonst werden sie nicht imstande sein, auch nur durchzusetzen, was heute möglich ist. Nur wer sicher ist, daß er daran nicht zerbricht, wenn die Welt, von seinem Standpunkt aus gesehen, zu dumm oder zu gemein ist für das, was er ihr bieten will, daß er all dem gegenüber: „dennoch!“ zu sagen vermag, nur der hat den „Beruf“ zur Politik.”

Bei dem Kolloquium „Politik als Beruf – gestern und heute“ an der Hochschule für Philosophie (Kaulbachstraße 31, Aula) diskutieren am 9. November ab 19.30 Uhr Günther Beckstein, die Landtagsabgeordnete Ulrike Grote, Prof. Norbert Brieskorn und Prof. Johannes Wallacher. Die Teilnahme ist kostenlos. Die Anmeldung ist per Mail an rottendorf@hfpg.mwn.de oder per Fax (0189/23862353) möglich.

Meine erste Lehrerin besaß zwei Augen in zwei Farben. Ihr Blick war grün, wenn ich gut spielte, doch meist sah ich in strenges Blau. Sie war Russin. Deutsch beherrschte sie, aber mochte es nicht. Es sei ihr zu weich, klagte sie, zu konturlos, es streiche über die Lippen, man bemerke es kaum. Deshalb wohl redeten die Leute hierzulande viel. Sie selbst sprach wenig. Tat sie es doch, stieß sie rüde die Konsonanten vor sich her und erwürgte alle Vokale in ihrem langen, blassen Hals.

Zum Unterricht empfing mich das Hausmädchen, eine schmale Gestalt in Schürze. Sie nahm meine Jacke, stellte die Schuhe in Reihe und ging mir voran durch das Haus. An der Tür zum Musikzimmer blieb sie stehen. Ich  klopfte. Wir warteten still. Dann nickte das Hausmädchen, wies auf die Klinke und verschwand.

Meine Lehrerin lag auf dem Sofa, ihr Körper in den Kissen verstreut. Sie hob den Kopf, als ich eintrat. Ihr Blick, ein noch unentschlossenes Farbgemisch, folgte mir in den Raum. Ich stellte den Koffer zwischen Tisch und Klavier, packte aus zwischen grün und blau und unzähligen Notenstapeln. „Wie geht?“, fragte meine Lehrerin, „Geübt?“ Schweigend stimmte ich die Saiten.

Mein Platz war in der Mitte des Zimmers. Eine gläserne Vitrine stand hinter mir. Es waren Vodkaflaschen darin, unterschiedliche Sorten, einige klar und edel, andere trüb. In der größten schwamm eine tote Schlange. Manchmal, während der Etüden, spürte ich ihren leblosen Blick. Es kam vor, dass sie sich bei den Tonleitern um meinen Knöchel rankte. Ich ließ mir nichts anmerken, fuhr mit Dreiklängen fort, spielte Terzen, Oktaven, die Schlange zischelte scharf. Zu den Quinten erreichte sie meist meinen Oberschenkel. Ihre Haut war ledern, sie stank nach Schnaps. Irgendwie hatte sie ihrem gläsernen Gefängnis entkommen können.

Meine erste Lehrerin geriet bei der Sonate in Bewegung. Sie glitt vom Sofa, Russisches murmelnd. Auf ratternden Wortketten durchquerte sie den Raum. Ihre Glieder umschlangen meine, sie legte mir Finger an die Stirn, strich über Schläfen und Hals und zerrte an meinem Kragen. In den Rücken drückte sie mir und stupste prüfend gegen Schultern und Ellenbogen, versetzte Stand- und Stützbein, strich mir über die Wangen und schlug mir auf das Gelenk der Bogenhand. Ich wusste nie, wo sie sich befand, hörte nur den russischen Silbenstrom mich umkreisen, spielte und zuckte lediglich, wenn sie mir Haare ausriss.

Für den abschließenden Konzertsatz trat sie zurück. Ich spielte, wie ich zugerichtet war. Das Stück gelang mir selten. Erst nach dem Schlussakkord sah ich auf. Meist waren die Augen blau geworden, dann schimpfte sie noch in den Nachhall, lief fluchend, sich selbst bruchstückhaft übersetzend hin und her und notierte, woran ich zu arbeiten hätte. Nur selten war ihr Blick grün. Dann nickte sie, als hätte sie es geahnt, dann ließ sich erschöpft aufs Sofa sinken, „Moladjez“, seufzte sie leise, was, wie sie erklärte, „Prachtkerl“ hieß.

Manchmal begleitete mich Vater zum Unterricht. Dann war von dem Hausmädchen nichts zu sehen. Meine Lehrerin öffnete uns. Mich zog sie herein, Vater fauchte sie an und gelegentlich biss sie in seine zur Begrüßung ausgestreckte Hand.

Ihm wurde ein Stuhl neben der Vitrine zugewiesen. Ich spielte wie gewohnt mein Programm. Meine Lehrerin nahm auf dem Sofa Platz, doch fand sie keine Position, in der sie verharren konnte. Schon während der Etüden sortierte sie ihre Gliedmaßen beständig neu. Bereits bei den Tonleitern begann sie zu murmeln. Ich spielte Dreiklänge, spielte Terzen, Oktaven, meine Lehrerin knurrte und warf Kissen durch den Raum. Mitten in der Sonate sprang sie auf, riss Vater vom Stuhl und schleifte ihn aus dem Zimmer. Die Tür fiel ins Schloss. Ich hatte weiter zu spielen. Den Konzertsatz gab ich allein für die tote Schlange, die reglos in ihrer Flasche blieb. Von Zeit zu Zeit fuhr meine Lehrerin herein, kniff mich härter als gewöhnlich, drückte und schob gegen meinen Körper und verdrehte mir den Arm, dass ich vor Schmerz keuchte, dann stürmte sie wieder hinaus.

Am Ende dieser Stunden war sie zufrieden mit mir. Sie sagte „Moladjez“, sie fasste mich an den Schultern. Ihre grünen Augen ruhten auf Vaters wirrem Lockenrest. Ich zog meine Jacke an, er gab ihr die Hand, diesmal griff sie danach und ich sah, dass er fest zudrückte.

Tilman Strasser liest am Dienstagabend um 19.30 Uhr im Literaturhaus. Über seinen neuen Roman sprach er mit mucbook auch in einem Interview.

Als Homosexualität noch verboten war, als in der Herbertstraße gerade Frauen und Kindern der Zutritt verwehrt wurde, als die Halbstarken  in die Schule kamen – da gab es in München schon Sex, Schlägereien und Schampus. Al Herbs neuer Bilband “Sündiges München” bekämpft einen Mythos…

Der Fotograf kämpft mit seinen Bildern gegen das mythisch überladene Vorurteil vom spießigen München der Nachkriegszeit. Das Gastspiel des Pariser Lido im Deutschen Theater im Jahr 1958 ist dabei genauso ein Beweismittel wie viele Bilder von abgefeierten Münchnern, die, wie es scheint, zur Adenauerzeit in jedem Winkel der Stadt geschlafen haben. Al Herb, der 1951 seine erste Kamera kaufte, zeigt München bei Nacht zu einer Zeit, als es noch keine Sprrbezirke gab. Dabei fallen zwischen den heiteren und sündigen Szenen immer wieder traurige, ernste Fotos auf. Sie zeigen die Schattenseiten der Stadt der 50er, 60er und 70er.

Heute lebt Al Herb im Münchner Westen, fotografiert nur noch privat. Er hat aufgehört das Nachtleben an der Isar zu dokumentieren, als sich in den 70er Jahren die Szene veränderte: Als die Nachtclubs schließen mussten. Als die Stripclub-Besitzer mäßig begabte Tänzerinnen engagierten. Als die Preise stiegen. Aus seinen Archiven hat er einen wunderbaren Bildband zusammengestellt, der das Vorurteil der dunklen Nachkriegsjahre widerlegt.

Al Herb: “Sündiges München. Nachtszenen aus der Nachkriegszeit” (Hirschkäfer Verlag)

1954: Schlägerei in der Goethestraße

1959: Tänzerin im “Petit Tabaris” am Stachus

1965: Rock’n'Roll-Wettbewerb in der “Havana Bar” in der Goethestraße

1960: Nonnen in Neuhauser Straße

1973: Schlafender Oktoberfestbesucher am Hauptbahnhof

1976: Magda Meyer im “Moulin Rouge” in der Herzogspitalstraße

(Alle Fotos entstammen dem Al Herb-Bildband “Sündiges München. Nachtszenen aus der Nachkriegszeit” (168 Seiten), der 2009 im Hirschkäfer Verlag erschienen ist und 28 Euro kostet.)

Vielleicht sind es die paar Höhenmeter mehr, die genug Distanz schaffen, um so einen neuen Blick auf die Stadt ermöglichen. Die das Monstrum Hackerbrücke und die Gleise der Stammstrecke wie ein Kunstwerk aussehen lassen. Oder wie eine sorgfältig aufgebaute Modelleisenbahn-Landschaft. Vielleicht ist es auch so, dass man sich freut, die eigenen Wege wiederzuentdecken, wenn man die Fotos und literarischen Spaziergänge durchsucht. Die Kombination der Bilder des Fotografen Klaus Leidorf und die Texte des – Achtung! Pseudonym! – texanischen Ethnologen R.W.B. McCormack schafft jedenfalls, was nur wenige Bildbände schaffen: Die Orte zu zeigen, die jeder kennt, ohne dabei zu langweilen.

“Hoch über München. Luftbilder von Klaus Leidorf und Texte von R.W.B. McCormack” (160 Seiten) kostet 24 Euro 80. Der Band ist 2009 beim Kulturverlag Starnberg erschienen.

Der Dianatempel im Hofgarten.

Der Marienplatz mit dem Turm des neuen Rathauses.

Die Arena (beim Spiel Bayern gegen Stuttgart im April 2008).

Der Betriebhof in Berg am Laim.

Skyline bavaroise: das schöne Heizkraftwerk und die Zugspitze.

Fotos: Klaus Leidorf (”Hoch über München”).

PS: Wer noch nicht genug von der Gottesperspektive hat, sollte „Home“ sehen. Der politische Dokumentarfilm von Yann Arthus-Bertrand soll die verheerenden Folgen unserer Lebensweise zeigen und ist fast vollständig vom Hubschrauber aus gefilmt.

Wir liebten die Welt unter der Erde. Jeder war hingerissen von der Nutzlosigkeit seiner Arbeit, die Maschinen wirbelten den Staub durch die Luft, daß es eine Freude war, Zeuge zu sein, das ganze Jahrhundert betreffend. Ja, wir waren der Zukunft zugewandte Leute, an was auch sonst sollten wir uns halten. Die Luft war angenehm abgestanden, der Raum annähernd dunkel. Es war gut für alle, die hin und wieder die Augen verschließen und kurz einschlafen wollten. Nicht lange, fünf Sekunden vielleicht, und auch ich war oft noch einmal weggenickt, morgens. Es gab viel freie Zeit, für die meisten. Die Steine hatten nur auf ein Fließband gelegt und das Fließband hatte nur an- und ausgestellt zu werden, und das war schon der ganze, einfache Tag. Die Steine indessen hatten sich immer in Bewegung befunden, in Arbeit, sie waren die wirklichen Helden, nicht wir, wie gelegentlich behauptet wurde. Verkanteten sich die Blöcke in der Trommel, was dann passierte, wenn einer wollte, daß es passiert, da er besonders müde war und der Ruhe bedurfte, kam es zum Stau. Aber auch die anderen schliefen fest ein in diesen Momenten, was sehr solidarisch aussah, ein Bild voller Frieden und Eintracht, wie eine Herde schlafender Schafe. Gut, ich habe nie schlafende Schafe gesehen in diesem halbtoten Leben, aber vielleicht spielt auch das keine Rolle. Jedenfalls Strom weg, Maschine kaputt und so weiter. Ein Techniker mußte sich vom Mutterbetrieb weit in unseren Fuchsbau verirren. Keiner von uns konnte sagen, wie oft er unterwegs umsteigen mußte und wie tief er fuhr, um hier seinen Dienst anzutreten. Es war immer derselbe, nur daß er älter wurde. Wir lebten ja mit ihm, waren angewiesen auf seine Hilfe, gewöhnten uns aneinander und sahen plötzlich mit Schrecken, daß er keine Haare und keine Zähne mehr hatte, als er im Licht stand, vor uns, etwas schüchtern, aber dennoch einem Heiligen ähnlich. Seine weit offenen, unbewegten Augen stierten lange in etwas wie einen Kabelschacht, er tastete mit dem Fuß nach der Schwelle, über die zu stürzen den sicheren Tod bedeutet hätte, Tutti, auch das muß gesagt sein, war blind. Wir riefen ihn alle Tutti, schon am ersten Tag vor ich weiß nicht wie vielen Jahren, alle gemeinsam, Tutti, und andere Namen, glaube ich, kannten wir gar nicht. Ich sehe noch, wie er den Tunnel herab- und in den Keller hereinkommt, auf stolze Art jung, schwarze, dauergewellte Haare, wie für die Ewigkeit frisiert. Also hereintritt und vor uns steht und von allen, von allen gleichzeitig Tutti gerufen wird. Ein Lichtstrahl brach sich in seinen gläsernen, blanken, hervorgequollenen und uns schon damals ungewöhnlich matt erscheinenden Augen und blitzte auf uns herab. Sehr starker Eindruck. Er hatte etwas von Jesus, möchte ich sagen, unser Klempner für gewisse Stunden. Tutti also tastete zunächst mit dem Fuß nach jener Schwelle, über die zu treten sich instinktsichererweise keiner getraute. Jetzt begann eine uns immer wieder faszinierende Kleinarbeit mit den Spitzen der Finger, den Verteiler entlang, über die Steckdosen und Sicherungen hin und an unzähligen Schnüren und Drähten vorbei, herauf und herunter und hin und her, bis er, über das feine Gespür seiner Hände, auf die Stromquelle stieß. Sie hatte er gesucht, sie war das Geheimnis aller Erfolge, die Augen, sagte Tutti, nützen hier sehr herzlich wenig. Das Gespür ist entscheidend, das Talent, den Reizstreifen zu finden mit seiner Rute, seiner Wünschelrute. – Ja, ja, sagte Tutti, noch blau im Gesicht und zitternd am ganzen Körper, wenn gar nichts geht, hilft die Pißwasserprobe, diese Blasenfontäne auf einen Kuhkoppeldraht, der noch am Netz hängt. Tutti war einmalig sportlich, der Strom hatte ihn zäh werden lassen und erfahren dem Leben, nicht uns gegenüber. Er verfügte über eine derart ungewöhnliche, orthopädisch gar nicht nachzuvollziehende Elastizität, die Glieder im allgemeinen, aber hauptsächlich das Rückgrat betreffend, daß er über Untiefen oder Hindernisse hinweg stehen konnte wie ein zur Schlaufe gebogener Draht, rückwärts wie vorwärts. Nicht selten schob sich noch der Kopf durch das O seiner Beine, die Arme hantierten wie mächtige, von der Stirn aus ins Maschineninnere greifende Fühler, und der Körper mit seinem nackten menschlichen Fleisch umhüllte das gefährlich freiliegende Hochspannungskabel, als wäre er ein Mantel aus Kunststoff, unser Tutti. Von einem Tod durch Verbrennen trennten ihn oft nur wenige Millimeter, die wir ihm alle sehr herzlich gönnten. Aber wie gesagt, das waren noch die gesprächigen Zeiten. Später tauschten wir kaum noch Worte, nach all den Jahren, man kann es schon Ehe nennen. Es ist ja wohl doch so, daß wir uns in vielleicht einer, vielleicht zwei Stunden alles zu erzählen vermögen, was auf der Seele herumliegt und gesagt werden will. Dann schon gehen die Wiederholungen los, die fiktiven Verlängerungen, die Legenden, um sich noch etwas bei Stimmung zu halten und im Gefühl zu betrügen, das Leben sei bunt. So waren auch wir sparsam mit unseren Worten, geizten am Ende, die letzten zehn Jahre, mit jeder Silbe. Eine sehr schöne Sprache entstand, aus wenigen Lauten, wie bei klugen Schimpansen. Jeder wußte von jedem ausnahmslos alles. Nur über eines haben wir nie gesprochen, ob Tutti jemals eine Vermutung darüber hatte, daß die Pannen beabsichtigt waren, um besser schlafen zu können. Nun sahen wir ihn im Licht, unseren Jesus, er wirkte auf uns wie leidend gestorben und vergeblich auf seine Auferstehung wartend, wie es vertraglich vielleicht abgemacht war. Jedem war klar, als er ihn so stehen sah, ohne Hut auf der Glatze und ohne Zähne im Mund, den er noch einmal kühn zum Hühnerpo spitzte, um jedem mit einem Bussi Servus zu sagen, aber davon vielleicht ein anderes Mal mehr, von dem Charme, wie er unter uns Proletariern geherrscht hat. Immer Spaß irgendwie, immer gute Laune, viel Schlaf, tagsüber. Keine gräßlichen Pflanzen mit ihrem Anspruch auf Wasser und Licht, kein Kindergeschrei oder nur selten, von draußen, wenn Tutti kam und die Klappe nicht hinter sich zuschob, der blaue Himmel, der dann wie ein Sargdeckel drückte, wirklich sehr schrecklich. Aber sonst, auch Frauen, untenherum, unter uns und dergleichen. Nicht sehr schön mittlerweile, keine Feen, doch offen für Scherze und diese Dinge, zu kurz, um es Liebe zu nennen, zu lang, um es vergessen zu können. Oft in den Pausen, drei Minuten, im Durchschnitt. Der Anfang war gelegentlich zärtlich, doch dann ging es einfacher weiter, natürlicher. Abgang war auch, Zugang war auch, doch selten, immer seltener schließlich, man war unter sich und schätzte einander, mit einem Wort, ein Kollektiv [Fußnote: Synonym für Gruppe, Mannschaft, Sportverband (ostdeutsch/historisch).]1 wie im Lehrbuch, all die Jahrzehnte hindurch. Und Tutti kam und brachte Zeitungen mit, deren Bildteil und die Wetterprognosen. Obwohl, andererseits, das Wetter interessierte hier kaum, eine Angelegenheit von höchster Abstraktheit, etwas Allgemeinmenschliches, wenn ich es so sagen darf, Welt- und Geistbezogenes, wie es draußen wohl tobte. Königsmorde und Sklavenaufstände, auch davon hörten wir und diskutierten es in den Clubs, wie sie nach Schichtschluß aufgemacht hatten, in einer Unterhöhlung des Kellers, sehr gemütlich und gleichbleibend warm. Auch viele Tiere saßen uns bei, all diese hübschen Tierchen. Hauptsächlich Asseln, würde ich sagen, flinke, spritzige Typen, schossen nur so durch die Kleidung und sprangen am Kragen wieder heraus. Oder im Gegenverkehr, durch das Hosenbein gefallen und davongeflitzt über die zum Ausdünsten abgestreiften Schuhe. Ich weiß nicht, warum mir Delphine einfielen, von denen ich einmal gelesen hatte in einer Zeitschrift für Populärwissenschaften, lange, sehr lange her. An der Ostsee konnte es sie nicht gegeben haben, an unserer schönen ostdeutschen Ostsee. Es hätte sich herumgesprochen, in all den schwierigen Jahren, es sprach sich alles herum, die Heimat war klein, sehr klein, wie eine Briefmarke, der nur noch der Speichel gefehlt hat, um wesentlich zu werden. Auch mir hätte man es berichtet, irgend jemand, der die Ostsee gut kannte, wie ich das Nachtleben kannte In diesem besseren Land. Sie erinnern sich an das Buch vielleicht auch? Oder war es ein Schlager? Von meiner Belesenheit, die mir zunehmend peinlicher wurde, hier, unter durchwegs einfachen Seelen, treuen, bruchlosen Herzen, oh, ich war nahe daran, von keinem mehr verstanden zu werden, berichte ich nicht an dieser Stelle, um nicht vom Ziel abzukommen. Es gibt Sätze, die einen noch tiefer in die Einsamkeit treiben, als es ohnehin schon der Fall ist. Eine Hymne mit Text beispielsweise. Schwer zu ertragen. Man denkt nur noch über sie nach, andauernd, über nichts anderes mehr, abends, nachts, unter der Bettdecke, zusammengerollt wie ein Keimling, vor Gott. Was will diese, was will jene Zeile mir sagen, dieses Wort, jenes Wort, wie darf ich, muß ich die Strophe durch meinen Sprechmund bringen. Deutungshoheiten schwärmen mit Erklärungen aus, verbeamtet und mit allen Wassern der Unterstellung gewaschen, nicht hier, wo der Text frühzeitig abgeschafft wurde, dankenswerterweise. Die Erde ist reich, ich komme, in Anbetracht ihrer Insekten, zum Thema zurück, soviel steht fest. Auch Schlammfliegen, von oben, ganze Schwärme in düsterem Braunton. Schossen herab wie kleine Flieger mit ihren übersichtlich gegliederten Kiemen, Tracheenkiemen, die Megalopteraten, wer weiß, wer sie eingeschleppt hatte. Von unten die spitzen Torpedos, Hundert- oder Tausend- oder Zehntausendfüßer, nicht zu zählen, nicht zu begreifen. Das beste war, jeder saß still und steif und wartete ab bis zum Ende des Krieges. Toter Mann spielen, tote Gruppe spielen, das war der Trick, mit dem wir die Natur hinters Licht führen konnten. Hier genossen wir den Trumpf, den unsere Spezies, grob betrachtet, in der Hinterhand hielt. Oder im Kopf, besser im Kopf. Sie zogen ab, diese kleinen Biester. Stachen nicht zu und zapften nicht an unseren Adern herum auf der Suche nach Nährstoff und Vitaminen, obgleich auch dafür jeder Verständnis gehabt hätte, denke ich, obwohl wir es nie thematisierten, jedenfalls nicht während einer der Sitzungen, die ich miterlebt habe. Warum nicht, frage ich mich heute, aber ohne Ergebnis. Andererseits muß gesagt sein, daß wir doch auch sehr stolz waren auf unser Blut zwischen den Knochen, tatsächlich, und es wird ja auch gebraucht, wenn man noch aufstehen und etwas verrichten will. Und wir waren gerne Arbeiterexistenzen, Proletarier aus allen Ländern und vereinigt im Erdreich. Jedenfalls gebe ich an, von diesen Gesellen berichtet zu haben, die hinter uns hockten, etwas auf der Lauer, etwas berechnend am Anfang, gerade im Club zu den verhaltenstherapeutischen Sitzungen, donnerstags, am runden Tisch, diese Biester. Wir hatten einen runden Tisch, [Fußnote: Gemeint ist hier der politische runde Tisch, an dem sich alle, die sich zwangsläufig kannten, einigen sollten; chronologisch sehr heikle Passage, da sie schon das traurige Ende der Höhlenrepublik betrifft.] aber darüber noch ausführlich später oder auch nicht. Es herrschte also Eintracht zwischen allen, zwischen allen lebenden Wesen. Toter Mann, tote Gruppe, und schon waren sie wieder in ihren Nischen und Ritzen und legten Nissen ins Nest. Niedlich, wenn sie schliefen, aber vielleicht schliefen sie auch nicht und täuschten uns, um uns glücklich zu sehen. Sie haben ja auch ein Herz, glaube ich. Größer als das unsere, glaube ich. Übrigens, mein Name spielt keine Rolle. Ich müßte nachschauen, ich müßte ihn suchen, aber ich werde nicht suchen, nicht jetzt. Ein Erbstück, väterlicherseits, soviel steht fest. Hochadel, raunt man, wenn die Gelegenheit aufkommt. Aber sie kommt nicht auf, seien Sie beruhigt, und neiden Sie mir nichts. Meine erste Geliebte, oder was ich dafür hielt, gerne übrigens, nannte sich Bobo. Sie spitzte ihr Mündlein zu einem kleinen, sehr hübschen Loch und pfiff es hindurch: Bo-bo, wie der Pfeil eines Engels in die Mitte meines für die Liebe noch etwas geöffneten Herzens. Wir lernten uns unter schwierigen Umständen kennen, im kalten, sehr kalten Krieg, der auch hier nicht ohne Giftspuren abging und Verletzungen der kompliziertesten Art, meine seltsame Liebe, jetzt halte ich dir doch noch den Nachruf, den ich dir schulde. Andererseits, Bobo wuselte eigentlich immer so an meinen Füßen herum und über sie hinweg, sie war meine ständige Begleitung, wie der Pudel bei Goethe. Dieser Satz birgt auch für mich ein Geheimnis, und schon geht es weiter. Denn die Gedanken, sie kreisen und jagen und treiben voran wie die ganze Entwicklung, namentlich heutzutage. Man denkt los wie ein Blitz, und schon liegt er im Schädel, der Gedanke, fertig und druckreif für eine Zeitung. Oder er verfällt, meistens verfällt er. Also Kriegszeiten, Planerfüllung, überholen, ohne nachzudenken und ähnliche Selbstmordaufrufe, und Bobo, wie sie am Stein hing und flehend mich ansah. Wasserblaue Augen und ein kleiner, goldiger Mund. Nein, sie war kein gewöhnlicher Mensch, man kann sogar sagen, daß sie ein Tier war, eine Wirtelechse oder eine Doppelschleiche, mit feinen, entzückenden Haftscheiben an den wie kleine Henkel aussehenden Füßen, mit verwachsenen Unterkieferästen und zwei ineinander verlappten Hautpölsterchen unterhalb des über alle Maßen beweglichen Kopfes. Abspringen, sie hätte abspringen müssen, doch verstand sie mich nicht, damals. Es war ein Sprachproblem, erkannte ich später. Der Trümmerer hackte, die Trommel, das Fließband, alles auf Hochtour, gnadenlos Richtung Jahrestagsfeier. Dreihundert Jahre Infanterie und dreihundert Stunden Bobo und ich, wie soll ich fortfahren, so ohne Tränen, die meine Erzählung würdevoll begleiten müßten, wie ein Regen traurige Tage begleitet, leise, erhaben. Nein, nichts als ein Krampf, vom Hals ausgehend über das Gesicht zum einen, in Richtung der Herzmaschine zum andern, am linken Arm entlang, an der linken Seite entlang. Aber leider, alle Sekrete verbraucht, alle Säfte verloren. Doch gäbe es nicht dieses trockene, tränenlose Weinen, wir wären verendet in einem Meer, glaube ich, die Menschheit, an und für sich, dahintreibende Wasserleichen, die Städte überschwemmte Städte, die Ratten ertrinkende, ertrunkene, neben uns dahintreibende, tote oder tot scheinende Ratten, alles tot, alles verendet in Tränen, in Tränenflüssigkeit, physikalisch betrachtet, in Trauer, metaphysisch betrachtet. Die Natur aber hat es uns eingerichtet, daß die Tränen versiegen, ein Dank, an wen auch immer. Dann wie verschluckte und im Hals steckengebliebene Erdäpfel. Ein Druck, als bekäme ich gleich keine Luft mehr, ein Schmerz, nicht stark, nicht sehr auffallend im Verhältnis zu anderen Schmerzen, aber gefährlich, heimtückisch. Keine Luft zu bekommen ist ernst, der Lage nach. Ich kenne mich aus, von Kindheit an, mit Gefühlen. Zuviel Gefühl, zuviel quirliges Innenleben, zuwenig Knochen, glaube ich, fast keine oder kaputte, viel sich im Körper bewegende, wabern de, hin und her sich verlagernde, weiche Substanz, wenn ich es mir vorstellen soll, woher die Augen sich in Meere ergießen oder in Pfützen auf einem Tisch, unterhalb des Kopfes, unterhalb der problematischen Stirn. Hätte ich leibhaftig einen Vater gehabt, nicht nur in den Papieren, meine ich, und ich wäre ein Ei, so hätte er mich länger kochen lassen sollen, wünschte ich immer, bis ich blau angelaufen wäre vor lauter Härte. Hätte ich eine Mutter gehabt, wünschte ich immer, sie wäre hinter mir gestanden und hätte mich mit einer Zange wieder herausgefischt aus diesem brodelnden Kessel der Zeugung. Erklären kann ich diesen Widerspruch nicht, dieses Väterlicherseits und dann wieder Mütterlicherseits und dann wieder keines von beiden. Aber an mein Pferd erinnere ich mich, an mein treues, sehr schönes Holzpferd. Dieser Anlaß, an Bobo zu denken, bringt mich zu denken an mein Pferd, aber ich möchte denken an Bobo. Mein Nachruf, immer wieder verschoben durch andere Dinge und verhindert durch übliche Fragen, wie ist das Wetter zur Stunde, wo weht der Wind her. Es ist sehr intim, würdig zu trauern und die richtigen Worte zu finden, da sind sie unerwünscht, die kritischen Zeugen. Ich stelle mir vor, wie ich aus dem Bauch meiner Mutter oder einer anderen Frau geradewegs auf glitschiges Herbstlaub geplatscht bin an einem Montag, für nichts vorgesehen und ein Zwerg unter den Zwergen der Babys, ohne Sprache naturgemäß und mit nutzlosen Augen, mit nutzlosen Gliedern, wieviel Zeit vergangen sein muß, wie viele Nächte vergangen sein müssen. Ich will sie nicht missen, ich will sie nicht zählen. An meine Stimme werden Sie sich gewöhnen, an meine gebrochene, Ihren Ohren unvertraut bleibende Stimme, an ihre Risse, Narben, wo die Worte reißen, sich fügen, reißen, sich in Silben zerlegen, in Anlaute, von den Anlauten zurück zu den Silben, zurück zu den Wörtern, zurück zu den Sätzen, zurück zu den Selbstverständlichkeiten sich formender Sätze, zurück. Sie ist ein Ort, sie ist eine Geschichte. Sie erzählt, wo ich nichts mehr erzähle, wo ich nichts mehr erinnere, nicht will oder nicht kann, ich beobachte es so an meinem Körper, an seinen mir oft lästigen Bewegungen, wir wollen weiterkommen, ich werde sprechen, ich bin genötigt zu sprechen. Zum einen, da ich verfolgt bin von dem Verdacht des Betruges, zum anderen, da ich verfolgt bin von dem Gefühl, im Dunkel meiner Herkunft erloschen zu sein, noch nicht tot, aber auch nicht mehr lebendig, in meiner Stimme. Doch auch jedes Wort ist ein Körper, ich orientiere mich so, ich erinnere mich so. Ich würde lieber die Vergangenheit in einen dunklen Raum hinein abgeschoben haben, die Bilder. Ich würde die Tür öffnen, und eine Lampe mit schwarzem Licht würde scheinen, und ich würde, was immer geschehen ist, hineinjagen. Eine Herde trauriges Vieh. Durch ein Tor getrieben, durch eine Schleuse getrieben. Geschlachtet, und wir hören das Blut sickern in die Erde, nachts. Was, wenn es keine Erinnerung gäbe, paßte nicht alles in meinen Kopf, ich würde mit Sprachen beginnen, ich würde mit den romanischen Sprachen beginnen. Ich würde mit Disziplinen der Wissenschaft beginnen, nicht mit allen, nicht mit denen, die mir sagten, wo ich hergekommen bin, wo ich hingehöre, obwohl, es müßte doch ein gutes Gefühl sein, Vater und Mutter zu haben, eine Schwester zu haben, einen Bruder, obwohl, es müßte doch ein schweres Gefühl sein, obwohl, ich würde beginnen mit Disziplinen, die mir sagten, wo ich hergekommen bin, wo ich hingehöre, um befreit zu werden von Erinnerungen, an Vater und Mutter, nein, an Bruder und Schwester, nein. Daß ich vom Rücken her steif bin, ist mein jetziges Problem. Es kann ein Vorfall der Bandscheiben, es kann eine andere Krankheit sein. Ich habe mir ein Brett unter die Kleidung gebunden, damit ich nicht in Versuchung gerate, mich zu bücken und unter Schmerzen nach vorn zu stürzen, weil es in einem Gelenkstück der Wirbelsäule unten, tief unten, fast am Steißbein, wo man zu fürchten hat, es beim Abgang mit einem Plopp zu verlieren, das Scharnier, meine ich, das Knochen- und Knorpelteilstück, nicht funktioniert. Ich sollte mich vielleicht doch verstärkt für die Wissenschaft des Menschen interessieren, später, später auch das. So möchten Sie doch verstehen, sagte ich Feuerbach, [Fußnote: Feuerbach, Paul Johann Anselm v., Oberarzt am psychiatrischen Klinikum von Okkerwalde, schrieb auch den Begleittext: «Kaspar Hauser, Beispiel eines Verbrechens am Seelenleben des Menschen». Akademie-Verlag, Ostberlin, 73. Aufl . xx89/90. Siehe auch Anm. 6.] daß ich, sagte ich Feuerbach, sobald Sie mit mir sprechen, nur stehen vor Ihnen kann oder liegen, senkrecht oder waagerecht, das ist mein Schicksal. Kein Dazwischen, keine Zwischentöne, keine Ungenauigkeiten. Die Schönheit der Grauzonen, sie hat, seit ich denken kann, mit mir nichts im Sinn. Meine Angaben, meinen Körper betreffend, werden, nach zu absolvierenden Studien die Wissenschaft vom menschlichen Körper betreffend, noch genauer, noch wissenschaftlicher sein, so daß ich, und Sie werden mir dann besser helfen können als jetzt, wo Sie mir nicht helfen können oder nur schlecht helfen können und wo Sie mir zudem mißtrauen, wo Sie zudem meinen ohnehin schon durch mangelnde Bildung nur unzureichenden Angaben durch ein Mißtrauen Ihrerseits noch … – nein, es ist mein Problem. Was mir fehlt, warum es mir fehlt, die Exaktheit meiner Worte meinen Körper betreffend, es ist mein Problem, heute hier und vor Ihnen. Zunächst also das Brett unter meiner Kleidung, es wird gehen, ich werde sprechen dabei. Vom Zustand meiner Zähne an einem anderen Tag, vom Zustand meiner Nerven, von meiner Müdigkeit, meiner Schlaflosigkeit, tagsüber. Vielleicht aber nehmen Sie auch gar keinen Anteil, weil ich erkenntnistheoretisch schon ausgeforscht und abgelegt bin. Dann mag ich wieder in Stummheit versinken und in tiefe Gedächtnislosigkeit, vielleicht immer noch sprechend, aber gedächtnislos sprechend, bis ich wieder gleich einem Tier bin, das ohne Kopf läuft. Wenn ich etwas aufzuheben habe, werde ich mich der Länge nach auf den Boden werfen und mit den Händen auffangen müssen, aufheben, was aufzuheben sein wird, und dann werde ich Sie bitten, mich mit einer Seilwinde von hinten wieder nach oben zu kurbeln, im Ganzen, im Stück, wie ein tiefgefrorenes Schwein. Oder Sie sagen mir geradezu ins Gesicht, was immer Sie wollen, sprechenderweise, nicht geschriebenerweise auf kleinen, gefalteten Zetteln, die Sie mir vor die Füße werfen, weil ich lesen kann, leider. Nichts in romanischen Sprachen, doch das sagte ich schon, aber auf deutsch. Lesen, hören und verstehen. Nicht lesen kann ich in allen Sprachen einschließlich den romanischen Sprachen. Nicht lesen können auf deutsch ist nicht mehr möglich für mich, verlorene Unschuld, verlorene Kindheit, einiges verloren, anderes gewonnen, wieder anderes nicht gewonnen, nicht gewonnen und nicht verloren, hin und her und her und hin, auch bedenken Sie, bitte, mich nicht von hinten und nicht von der Seite anzusprechen, da ich, um Ihnen in die blauen Augen zu sehen, angenommen, Ihnen in die wie blau auf mich wirkenden Augen zu sehen, angenommen, mit einem Sprung zu einem Viertel linksherum müßte oder zur Hälfte oder zu einem Viertel rechtsherum müßte, je nachdem, von welcher Seite mich Ihr Einwand erreichte, mit der Gesamtheit des durch ein Brett zusammengehaltenen Körpers, schlimmer als eine Gans, von der wir wissen, daß sie den ganzen scheußlichen Kopf wenden muß, um einem in die Augen zu blicken. Und Sie würden lachen, Sie würden sich totlachen am Ende, und ich hätte auch noch einen Prozeß wegen Mordes am Hals. Aber es wäre nicht zum Lachen, unter uns gesagt, es wäre zum Weinen. Wenn ich doch nur mein Pferd [Fußnote: Es waren zwei Pferde. Aber eines davon liebte ich nicht.] zurückbekommen kann, dann will ich ein solcher werden, wie mein Vater einer gewesen ist. Seine Bildung im Umgang mit Toten, seine erworbene Anständigkeit. Besser erklären kann ich mich nicht, allein die Schmerzen im Rücken, hauptsächlich, diese verbliebenen Indizien meiner Anwesenheit, besser erklären kann ich mich nicht. Der Verdacht des Betruges. Der Verdacht, daß die Stimme eine simulierende Stimme ist, daß der Körper nur ein Körper der Vortäuschungen ist, daß der erinnernde Verstand ein Erinnerung nur vortäuschender Verstand ist, daß die Wunde, die mir zugefügt wurde, eine selbstzugefügte Wunde, eine namenlose Wunde ist.

Kurt Drawert wurde 1956 in Hennigsdorf geboren und lebt heute in Darmstadt. Zuletzt erschienen von ihm die Essays „Rückseiten der Herrlichkeit. Texte und Kontexte“ sowie die Flaubert-Studie „Emma. Ein Weg“. Bekannt wurde er vor allem mit seiner seit 1987 veröffentlichten und in zahlreiche Sprachen übersetzten Lyrik. Sein aktueller Roman „Ich hielt meinen Schatten für einen anderen und grüßte“ (C.H. Beck) kostet 19 Euro 90.

wir arbeiten.

wir sind ordentlich.

wir sind fleißig.

wir haben einen traum.

wir sind krank.

wir sind gesund.

wir sind müde.

wir schwitzen.

wir sind ruhig.

wir sind wach.

wir sind nervös.

wir wohnen.

wir wohnen in zimmern.

schnee können wir nicht leiden.

was wir euch nicht erzählen:

wo wir herkommen.

wie wir heißen.

wo wir verschwinden.

aus. aus. aus.

ok.

ukraine.

wenn sie nicht wollen dass ich komme dann ist mir das scheißegal. du wirst nicht dafür belohnt dass du alles richtig machst. wozu habe ich diese sprache gelernt. ich habe eine band gegründet. mit juri meinem freund. wir proben. zweimal die woche. ich lese bücher. ich arbeite. das geht ganz gut. immerhin. ich lebe in deutschland. in münchen. darauf bin ich stolz. musst halt ein bisschen aufpassen. die denken ihre polizei ist gut. das ist lächerlich. die polizei hier ist beschissen. die polizei ist am arsch. verschlafen. das sind alles ängstliche familienväter. am schlimmsten sind diese sicherheitstypen. in der u-bahn. im stadion. sag mal habt ihr da nur hilfsschüler. da müsst ihr intelligente leute hinstellen. so klappt das nicht. du kannst die verarschen wie du willst. du brauchst nur geld. eure bullen sind nicht nur blöd. die sind korrupt. was meinst du wohl warum ich immer ein paar scheine dabeihab. ist mir schon zweimal passiert. ausweiskontrolle. die scheine liegen im pass. da wo sonst das visum ist. das funktioniert. ich schwörs.

münchen ist gut. in münchen ist arbeit. berlin ist abschaum. da hängen alle rum. da lutschen sich die typen gegenseitig aus. der russe kauft beim ukrainer der ukrainer arbeitet beim russen der trägt sein geld wieder zum ukrainer und der pole verarscht ihn und haut ab und so ist alles gleich wie zu hause nur dass sie in berlin sind und in ekelhaften wohnungen rumhocken und saufen und sich gegenseitig fertigmachen. münchen ist anders. hier geht was. hier musst du zeigen dass du style hast. hier gibt es viele leute mit kohle. wer trägt denen den arsch hinterher. wer besorgt denen was sie brauchen. wer passt auf dass denen nichts passiert. es gibt dieses verhältnis von geld und moral. je mehr kohle desto weniger skrupel. also bei bestimmten leuten ist das definitiv so. die geben dir arbeit weil du billig bist und keine fragen stellst. das ist keine halbwelt. das sind ganz normale leute. die haben kohle weil sie wissen wo sie sparen können. für mich ist das gut. aber es kommen immer mehr. irgendwann wird’s eng. und gefährlich. jetzt sind diese blöden polen in der eu und machen die grenzen dicht. trotzdem. es kommen immer mehr.

neulich war einer da so ein heini aus weißrussland bei einem theaterfestival. meine neue freundin hat mich mitgenommen weil sie eine freundin hat im deutschkurs aus weißrussland. der hat vielleicht gejammert. das war unerträglich. geh zurück in dein verschissenes belorussland habe ich gesagt. so typen wie du schaffens hier sowieso nicht. hau einfach wieder ab. pack deine kostüme ein und jammer woanders weiter. der redet über die schlimmen jahre da. über die diktatur und das theater und über jeanshosen. das musst du dir vorstellen steht da so ein verfetteter klops mit langen haaren auf der bühne und redet anderthalb stunden über jeanshosen und deren befreiende wirkung auf die kulturszene weißrusslands. dabei säuft der einen vodka nach dem anderen. macht billige politwitze. hier wird der gefeiert. aber der hat nichts kapiert. nichts. soll er doch einfach hier bleiben und arbeiten. und einfach die fresse halten. aber der hatte so fies lange haare und war fett. und jetzt wird er von festival zu festival geschickt und jammert rum und streicht kohle ein. in deutschland denken die leute der ist geil der hat was erlebt.

für mich ist das ein gutes leben. ich habe noch nie so viele frauen kennengelernt. warum. ich weiß auch nicht. es sind dauernd parties. überall sind dauernd irgendwelche parties. manchmal leg ich auf. sachen aus der ukraine. russland. warum die auf mich stehen. vielleicht weil ich das ausstrahle. dass ich frei bin. wer ist das schon. ich mache denen ein bisschen angst. der harte typ aus dem osten. ich muss nicht dauernd grinsen und nett sein. ich rede nicht viel und stell keine ansprüche. ich häng mich nicht an die frauen dran. ich habe auch nicht für alles verständnis. mir hat mal eine gesagt dass ihr die deutschen typen auf die nerven fallen weil die nie wissen was sie wollen. das ist nicht mein problem. ich weiß was ich will. und wenn ich es nicht weiß dann geht das niemanden was an. diese frau wollte mich ihren eltern vorstellen. die sind voll nett hat sie gesagt. vergiss es habe ich gesagt. das geht nicht. was hast du denen erzählt. dass wir zusammen sind. dass ich dich liebe. was denn sonst. das wars dann. so ein stress. du verstrickst dich in lügen. falsche sätze. ich bei den eltern einer deutschen frau auf dem sofa. und dann. was dann. spazieren gehen. gemeinsamer urlaub. und was machen sie beruflich. vermissen sie ihre heimat. woher können sie so gut deutsch. besuchen sie uns doch bald mal wieder. darauf habe ich keine lust. definitiv. mein leben läuft anders. in einem land sein und doch nicht in einem land sein. mitmachen ohne mitzumachen. alles sehen aber nichts berühren. wissen dass man glüht aber nicht verbrennen. das ist die kunst. ich spreche vier sprachen. deutsch englisch russisch ukrainisch. die arbeit die ich hier mache ist nicht schlecht. umzüge. garten. ab und zu ein bisschen dolmetschen.

manchmal helfe ich auch ein paar autos zu vermitteln. das sind geldmäßig die besten jobs. aber da musst du aufpassen. das sind üble typen die das machen. du musst acht geben dass du nicht zu viel machst mit denen. das habe ich meinem freund juri gesagt. aber der ist taub. alle acht wochen das reicht. ich glaub die kapieren das auch. die sagen immer professor zu mir. die polen haben jetzt sowieso oberwasser. vielleicht muss ich polnisch lernen. wie juri. juri ist abgehauen aus der armee. erst haben sie ihn gesucht und dann ist er rüber nach polen. und dann nach deutschland. über die armee redet er nicht. war wohl nicht so toll. die haben das längst vergessen habe ich ihm gesagt. warum gehst du nicht zurück. das ist sechs jahre her. selbst bei uns gibt es sowas wie verjährung. vielleicht sagt juri immer. vielleicht. das ist sein lieblingswort. auf deutsch. keine ahnung was sie mit ihm gemacht haben. wenn er besoffen ist fängt er an zu heulen.

ich bin hier weil es zuhause nichts zu holen gibt. so einfach ist das. bei uns musst du einen monat arbeiten um zweihundert euro zu verdienen. wenn du überhaupt arbeit findest. meine ex-freundin hat gesagt ich will nicht illegal hier leben meine zähne sind so schlecht. ich kann nicht illegal leben. ich würde nur für meine zähne leben. das will ich nicht. ich brauche eine krankenversicherung oder billige zahnärzte. das habe ich verstanden. sie kommt aus einem ehemaligen bergbaugebiet. in den nähe von lviv. da ist alles verseucht. der boden. das wasser. den kindern brechen die zähne weg und die alten haben rheuma. man müsste fünfhundert zahnärzte hinschicken. ein par jahre lang. und bagger. viele bagger. das ganze erdreich abtragen. eine ganze region mit verfaulten mündern. das ist ein land. der arzt in freiburg ist fast verrückt geworden. der hat ihr eine füllung nach der anderen verpasst. alles wieder rausgefallen. weggebrochen. das muss genetisch sein hat er immer gesagt. das muss genetisch sein. so ist das bei uns hat tania gesagt. da bin ich nicht die einzige. und dann hat er ihr so metalldinger reingemacht. ein baugerüst. aber tania war glücklich. die zähne haben gehalten. ein paar jahre. dann haben wir uns getrennt. weil sie gehen wollte. wenn ich nach hause fahre sehen wir uns. ich glaube wir lieben uns immer noch. sie wohnt ohne heizung und übersetzt deutsche literatur. davon kannst du nicht leben. also hat sie einen garten. baut gemüse an. und arbeitet in einem café. und manchmal macht sie stadtführungen. in lviv. das ist lemberg. westukraine. galizien. es ist immer kalt. die revolution hat uns nichts gebracht. und die zahnklinik ist auch am arsch. siehst du. so ist das.

ich weiß dass viele von den frauen als nutten arbeiten. sie sagen in münchen gibt es keine illegalen nutten. weil die polizei alles kontrolliert. aber das stimmt nicht. ich kenne welche die machen das schon seit fünf jahren. die sind illegal wie man nur illegal sein kann. ukrainische frauen ficken gerne. die sind nicht so heilig mit ihrer muschi. juri sagt geld ist sexy. das ist alles. geh über die maximilianstraße. das siehst du die ganzen teuren geräte aus russland. wenn du außerhalb in die puffs gehst ingolstädter straße da sind alle frauen aus osteuropa. je weiter die aus dem osten kommen desto billiger. die kommen als touristinnen und dann ficken die hier drei monate und die typen bezahlen das visum. und wenn die dann hier waren haben die so viel verdient wie sie zu hause nicht in drei jahren verdienen würden. alle haben was davon. und dann schreiben sie bei euch in den zeitungen menschenhandel. ich lach mich tot. was soll das denn sein menschenhandel. die einen ficken gern die anderen kaufen gern. wenn die frauen wieder zu hause sind führen die sich auf wie affen. laufen durch die stadt und machen party. die kommen damit nicht klar. eine zeit lang. dann heiraten sie. und langweilen sich. die jungs bei uns sind gefrustet. die haben kein geld. jammern rum. die revolution war für den arsch. diese orangene scheiße. habt ihr darüber mal nachgedacht. imm osten laufen tausende frauen rum die hier für geld gefickt haben. was erzählen die ihren kindern. schon komisch oder.

(Dies war das erste Kapitel aus Björn Bickers Roman “illegal”, der 2009 im Antje Kunstmann Verlag erschienen ist. Das Buch kostet 14 Euro 90.)